EstebanJ: aquí está la respuesta al reto que me propusiste, espero comentarios

Hace unas semanas, EstebanJ, un personaje al que quiero mucho (y que viene a tomarse un CAPUCCINO frappé de vez en cuando), me envió una noticia de la BBC que a ambos nos interesaba: en una encuesta realizada entre más de 20.000 oyentes en Gran Bretaña, el grupo Queen superó a The Beatles en popularidad. La diferencia fue de 400 votos, no muy sustancial a decir verdad. La publicación de los resultados de la encuesta a nivel mundial ha generado enfrentamientos de diversos tonos entre los fanáticos.

En mi opinión, el asunto tiene que ver mucho con la generación a la que pertenecen los encuestados, ya que los 4 de Liverpool son mejor conocidos entre la gente mayor mientras que el grupo liderado por Mercury empezó a ser conocido en los 70, cuando los anteriores ya estaban a punto de desintegrarse, si no es que se habían separado ya.

Si dentro de unos cinco u ocho años se hiciera la misma encuesta, es claro que el grupo ganador sería Nirvana o cualquiera otro que hubiera alcanzado esos niveles de popularidad en los 80.

Por eso, quiero contarles una historia ocurrida entre dos hermanos: Ella tenía 15 y empezaba a encontrar su propia identidad, él tenía 8 y tal vez un poquito precozmente, quería también hallar la banda sonora de su vida. Ella se daba cuenta de que lo suyo no era la trascendentalidad depresiva de muchos de sus adolescentes amigos, sino el ritmo, la fantasía y el colorido. El pequeñín buscaba algo más acorde con su alma: irreverencia, suavidad y contundencia.
Ella buscó y buscó hasta que encontró un grupo del que había escuchado hablar a la gente mayor. Cuatro melenudos sobre los que se hacían referencias en Mafalda, Condorito y hasta en los textos de Daniel Samper Pizano. ¿Será que fueron tan importantes como para haber trascendido las fronteras del tiempo y el espacio? ¿Por qué no hacen conciertos y no vienen a mi país, ya que son tan famosos?, se preguntaba la adolescente y por lo tanto, empezó a investigar.
Mientras tanto, por casualidad a sus manos llegó una grabación de otro grupo que se asemejaba en el sonido de algunas canciones a sus cuatro adorados, pero que no le generaban la misma emoción que "Yesterday", "Yellow Submarine" u "Octopus's Garden". Ella la guardó y tiempo después consiguió el CD de este nuevo grupo. Lo escuchó un tiempo y lo archivó...
El hermanito encontró el CD y decidió que, si a su hermana no le gustaba, él sí le sabría dar buen uso, ya que el estado en el que se sumía al oir "Bohemian Rapsody", "Another one bites in the dust" o "We are the Champions" era algo indescriptible, mezcla de conmoción y descanso, de alegría y tranquilidad como cuando se llega a casa después de un largo viaje lleno de inconvenientes.
Ella no extraña su CD de Queen porque sabe que su hermanito (hoy en día un joven irreverente, suave y contundente), lo disfruta tanto como ella (una treintona fiestera) goza con la fantasía hippie de John, Paul, George y Ringo.
A pesar de que a ella le frustra un poco el haber traído al mundo un hermano al que no le gustan mucho The Beatles y a él le ponen los nervios de punta algunas de las algarabías que arma la hermana mayor, saben que ambos han encontrado su paraíso musical y lo respetan porque e el fondo, hay raíces comunes y finalmente… la sangre tira, como dicen las abuelas.

Hoy hace 104 años nació una mujer que se ha convertido en figura mítica para quienes hemos tenido la fortuna de encontrarnos con su obra. Sin embargo, no ha sido famosa tal vez porque su escritura se revela demasiado íntima, como todo en su vida: su mágica casa de Louveciennes, sus amistades con hombres que después se hicieron famosos (Henry Miller, Antonin Artaud, Otto Rank...) y su relación con su familia.

Aquí, a los 12 años, escribiendo su diario, actividad que empezó cuando tenía 11, en forma de una larga carta a su padre, quien había abandonado a la familia y con quien se reencontraría 20 años después. En esta etapa de su vida se llamaba a sí misma Linotte, que quiere decir "chorlito" en francés, debido a su tendencia a permanecer soñando embebida en su escritura.

Su casa en el suburbio parisino de Louveciennes, donde vivió a comienzos de los años 1930. Aquí conoció a Henry Miller, escritor norteamericano con el que vivió una larga amistad (inicialmente una relación supremamente erótica) consignada en la publicación "Una pasión literaria", que reúne las cartas que intercambiaron entre sí.

La obra de Anaïs se puede dividir en dos grandes vertientes: por un lado, la ficción y por el otro, su Diario. Ella trabaja los mismos temas en uno y otra, pero en las novelas y cuentos lo hace de modo fantasioso, es decir, mezcla un personaje con otro, relata encuentros imaginarios entre personajes reales, hace retratos psicológicos (muy subjetivos) de aquellos a quienes ama y lo pinta todo con un estilo simbólico plagado de metáforas... muchas veces no sabes si está relatando un sueño, una visión o un hecho verídico. En el Diario, ella consigna uno a uno los hechos de su vida, vistos a través de su mirada particular de mujer/artista. En mi opinión, el Diario es mucho más rico, ya que allí se permite expresarse con una frescura un tanto "extraña" si tenemos en cuenta la época en la que vivía.
Pienso que el tema principal de su vida y de su obra fue El Amor: el amor buscado, el amor perdido, el amor imposible, el amor sensual, el amor sáfico (entre mujeres), el amor escondido, el amor incestuoso… Ella lo escribía todo desde su propia experiencia, absorbiendo de cada historia, de cada persona toda su esencia y sin descuidar detalles que hacían de cada encuentro algo único y sublime.
Es así como, gracias a Anaïs, descubrimos ese lado reflexivo que no nos permite ver Henry Miller en sus obras, o los éxtasis místicos en los que caía Artaud antes de convertirse en "el más enfermo de los surrealistas", como se describió a sí mismo y como lo inmortalizó ella en su cuento JE SUIS LE PLUS MALADE DES SURREALISTES.
Para mí, Anaïs y su obra se han convertido en una especie de paraíso personal, al que llego como se llega a un refugio suave y placentero. Ella misma decía que su diario era una especie de útero en el que se acunaba cuando se le hacía insoportable la vida en el mundo real. También sentía a su diario como su opio, su droga que le permitía escapar del dolor. En mi experiencia, su diario me permite reconocer emociones y sentimientos que se encuentran muy profundamente fijados en el alma femenina, en mi propio ser y que han sido sepultados por los afanes de la vida moderna, por el ruido en las cafeterías y los bares que no permiten la verdadera comunicación entre los humanos.
Llegué a ella gracias a un amigo de la universidad que me recomendó la película de Phillip Kaufmann, Henry and June y después tuve un acercamiento a su obra buscando bibliografía para mi tesis de grado. Me encontré con su poema en prosa La Casa del Incesto y desde ese momento la amé como han llegado a amarla la mayoría de personas que la han leído. Aunque su obra es un tanto 'aburrida' para los varones, pues su sensibilidad es muy diferente, ella toca a cada uno de sus lectores en fibras muy íntimas que generan sentimientos de identidad con ella y con sus experiencias.
Al leerla, siento que hay una extraña interconexión entre ella y yo, como si nos hubiéramos conocido o, mejor aún, como si hubiéramos sido una misma persona. Sé que parece una locura, pero hay detalles que... me ponen a pensar.
Obviamente, la imagen que aparece en mi perfil corresponde a Anaïs Nin haciendo un brindis, tal vez por la alegría de vivir.

Aunque hoy se celebra el Día del Periodista en Colombia, no me referiré a esta efemérides, sino a una más personal

En 1996, el 9 de febrero también fue viernes. Lo recuerdo perfectamente: yo comenzaba mi práctica profesional pero aquel día no tenía nada programado. Sin embargo, yo quería salir y disfrutar. Así que me arreglé lo mejor que pude y me fui a la universidad a ver si me encontraba con algún amigo o amiga que estuviera dispuesto a irse de farra conmigo.
Por supuesto, lo hice demasiado temprano, por lo tanto tuve que esperar casi toda la tarde en la cafetería de la facultad hasta que apareciera alguno de mis conocidos. Llegó la que después fue mi compañera de tesis, su novio, un amigo de todos y luego apareció un muchacho de IV semestre que se había hecho conocer por su gran simpatía y por coquetear con cuanta chica se le atravesara... ahora que lo pienso, creo que yo fui la única a la que Giovanni no le coqueteó
Junto con Giovanni, venía otro muchacho menos notorio que él: un joven de gafas, aparentemente callado pero muy observador. Se sentó frente a mí y Giovanni nos lo presentó. Yo, que estaba comiéndome unos platanitos fritos le ofrecí unos como gesto de bienvenida al grupo... en ese momento noté su mirada curiosa e inquisitiva (¿sería por mi escote?) y me pareció simpático.
Leímos un relato de Mario Benedetti titulado "El Fin de la Disnea", con el cual me sentí identificada ya que, como buena asmática, también me he sentido ahogada cuando menos me lo espero. Hacia el final de la lectura, la cafetería estaba casi vacía y el dueño (un señor sordo al que siempre llamamos DON ANTONIO pero del que nunca supimos su verdadero nombre), que ya nos conocía por ser un grupo de estudiantes muy antiguo, nos ofreció servirnos gratis el café que le quedaba en el fondo de la greca. Felices con el ofrecimiento, nos bebimos el café con fruición pero todos ansiábamos emociones (y bebidas) más fuertes, así que salimos de allí al bailadero más cercano, llamado EL CASTILLO a tomar cerveza y sudarla al ritmo de la salsa.
Para esa hora, el amigo taciturno de Giovanni ya había entrado en confianza (conmigo más que con los demás): hablábamos del cuento leído esa noche, del enloquecido clima de nuestra ciudad, nos burlábamos de todo y me hacía reir con su chiflado sentido del humor que combina ironía, acidez e imaginación de literato.
Así, tal cual, recuerdo la noche en que conocí a ESFINGE, mi mejor amigo. A ese muchacho que se me ha revelado como una excelente compañía, como un escritor envidiable, como un caminante sentado que va por la vida buscando "algo raro", ya sea una película, un plato exótico, un concierto o un amor.
Hoy, 11 años después, Esfinge y yo hemos pasado por muchas cosas juntos: nos atropelló un auto en una de las vías más rápidas y peligrosas de la ciudad, conformamos un taller literario, hemos escrito juntos, leído y reído hasta no poder más y hemos consolidado una amistad a prueba de todo...
La imagen que utilizo es la de 2 personajes de las caricaturas de Warner (Animaniacs), donde la gatita Rita se la pasa regañando a su amigo perro Runt, pero lo adora porque sabe que sin él no podría sobrevivir a todos los líos en los que se mete por imprudente. Así es mi amistad con Esfinge.
Gracias por ser como eres, por haber sido mi amigo todos estos años y por enseñarme a disfrutar de la vida y el arte con esa mística con que lo haces tú. www.esfinge.blog.com.es